“Wow” sagte er und sah auf die Puzzlerinde der Platane, die im kühlen Frühlingswind warm beleuchtet wurde.
Unwillkürlich ließ er den Flyer sinken, den er an eine Wurzel geweht vor dem Baum gefunden hatte.
Landvogt. Was das wohl zu bedeuten hatte?  
Quirlig und eigensinnig war das. Sein Geist begann in Wogen zu kreiseln.

Er hatte sich immer mehr Gedanken gemacht, als die meisten Menschen. Früher war das nur eine Ahnung. Heute eine Gewissheit.

Schon als Kind hatte er sich gefragt, was die Schmetterlinge im Winter machten, wohin der Regen ging, wenn er nicht fiel und wieso das Sonnenlicht auf dem Garagentor im Garten jeden Tag andere Empfindungen in ihm auslöste.
Sein Gespür für die Komplexität der Dinge ermöglichte ihm das Empfinden tiefsten Glücks und tiefster Trauer.

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“Was”, so dachte er nun, als er die flirrenden Blätter der Platane betrachtete. “Wäre, wenn der Landvogt-Text zu Highway Patrol nur die Einleitung gewesen wäre für den eigentlichen Text? Einen weitaus Größeren, von tieferer Tiefe und weiterer Weite?
Ein Werk, das Welten umspannen und Empfindungen beschreiben würde?

Was, wenn ich eben dem affektiv aufblitzenden Impuls gefolgt wäre und den flüchtigen Tippfehler “Highway Patrick” stehen gelassen hätte?

Niemand wusste das.

“Highway Patrick” ist schon ein wirklich guter Name.

Er hat seine ganz eigene, für sich stehende Qualität und er mochte ihn. Er machte ihn lächelnd. 

Aber im Moment war er woanders, und der Spagat zu Highway-Patrick spannte zu sehr, viel zu weit durchs Koordinatensystem der Seele.
Wie ein Halm trockenen Schilfs, der sich abseits euklidischer Geometrie auf unwirkliche Weise über sich selbst hinaus bog und zitternd vibrierte, weil er kurz davor ist zu brechen, aber es nicht tut. (und niemals tun wird)
Wie die leicht lesbare, ikonische Pose eines Harlekins mitten im Sprung.

Egal, wie man es beschrieb: Ganz unwertend, sehr faktisch und sehr existenziell, befand er sich im Augenblick ganz einfach Lichtjahre entfernt von Highway Patrick.

Es war ein schönes, tröstendes Gefühl um die Größe der Existenz zu wissen. Sich aus der unbeschreiblichen  Entfernung heraus vor Augen zu rufen, dass auch Highway Patrick da war.
Auch wenn er ihn in dieser flüchtigen Sekunde nicht betraf und nicht berührte.

Er war bei Highway Patrol.

Und der Klangraum, den er für diesen Text empfand, war ein gänzlich anderer.
Er war geschmackvoll beleuchtet, ohne prätentiös zu wirken. Es war auch nichts pathetisches an ihm, auch wenn er durchaus galant und mit einer gewissen ernsthaften Hingabe zu Ästhetik und Schönheit eingerichtet war.
Er war ehrlich und roch nach altem Holz und dem Leben von Menschen, die wirklich gelebt hatten.

Er neigte ruhig den Kopf und der Blick seines Inneren Auges strich sanft über die geölte Maßerung von verschiedenen Oberflächen aus Holz. Manche matt. Manche glänzend.

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Zufriedenheit umgab ihn wie das Handtuch, welches die Mutter an einem von Vogelrufen erfüllten Hochsommernachmittag um seine Schultern gelegt hatte, nachdem er abgekämpft und überglücklich von der Wasserschlacht im See zurück auf die Decke gerannt war, um mit nassen Fingern ein Löffelbiskuit zu knabbern.

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Manchmal glaubte er, sein einziges Vergehen sei es, dass er zu stillschweigend voraussetzte, dass Alle so tief empfanden, wie er.

Dass Alle bereit waren, so viel zu geben und so wenig zu nehmen.
Er gab immer vieles, sein ganzes Ich.

Vollen Herzens, mit der Seele vor dem Kipp-Punkt über dem Körperschwerpunkt machte er schwungvolle Schritte auf Alles und die Menschen zu.
Manchmal mit so viel Momentum, dass es war wie ein beständiges Fallen.

Ein nicht endendes Schritthalten mit dem beherzten Taumeln in Richtung Dasein und Zusammensein.

Oftmals nahm er aus diesem Anlauf heraus große, von Liebe motivierte Anstrengungen auf sich.
Er schulterte Sorgen und Träume und Schmerzen und Sehnsüchte und trug sie mit Lachen im Sinn für sich und für die Anderen, ohne auch nur einen Augenblick zu zweifeln, dass es auch anders sein könnte.
 

Doch meistens ging er einen Großteil dieser Strecke auf andere zu alleine. Ab und an sogar die Ganze.

Manchmal erwachte er und jede seiner Handlungen war ein Schritt zum Andern hin, während er nicht einmal bemerkte, dass dieser andere Mensch statisch an seiner Stelle im seelischen Koordinatensystem verharrte.
Einfach hocken blieb. Ein paar unbedarfte Schritte tat, ein wenig ziellos, halb schräg, irgendwie gefühlt unbestimmt nach leicht Links.

Dann eine vage Übersprungshandlung, der Blick zurück. Eine weitere diffuse Bewegungen ohne Richtung im kleinen Radius der eigenen Empfindungen.
Im eng gesteckten Kreis der eigenen Ansichten, der eigenen Glaubenssätze, Überzeugungen, Annahmen, Perspektiven, Pläne, Konzepte, Verpflichtungen, Traumata, Ängste, Sorgen, unwillkürlichen Freuden, spleenigen Neigungen, Ticks und unterbewusster Triebe.

Der andre Mensch neigte sich zwar durchaus in vermeintlicher Bemühung ab und an auch mal in eine vielversprechende Richtung, die immer wieder Hoffnung anstieß und Anlass für große Träume war.
Doch am Ende, blieb die Strecke, welche die Andern gingen kurz.

Wenn sie Schritte taten, dann waren es kleine, knuffige Hopser. Zaghafte Zuckungen im Vergleich zu seinen eigenen gigantischen Weitwanderungen.

Kurz hielt er Inne. Sah sich innerlich um und überlegte, wie er hierher gekommen war. Die Luft war groß und weit. Durchsichtig.

Er atmete und wusste es wieder: Highway Patrol.
Er sah auf den Flyer, der streng genommen einer ganz anderen Meta-Ebene dieser Erzählung angehörte (doch alles ist eins) und schaute in die vertrauensvollen, charmanten Gesichter der Musiker.

Sein Herz glühte warm im goldenen Schimmer. Ein Gefühl von Zuhause überkam ihn, während er sanft die Augen schloss.
Und da wusste er es, fühlte es und war es:
Er würde nie wieder alleine die ganze Strecke gehen müssen.

 

Highway Patrol würde ihn in der Mitte erwarten.

Sockstrümpfig, Ihre Cembalos im Ringelrein becircend wie ein Perpetuum Mobile, umgeben von Terzen aus Perlmutt und Lapislazuli.